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Ottobre 2002 / Amore
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  Giugno 1997
  *

London

Allora sono lì che aspetto l'autobus e mi si avvicina un tipo (fuck), fingo di non notarlo e continuo a battere il tempo col piede Tac, Tac, Tac, le orecchie piene di musica, nessuno mi vede, nessuno mi sente. Ma io ti sento ancora e non so più se e quando finirà, ho smesso di chiedermelo, la ratio non aiuta.

E sono lì, poi, mi scarico dal giro underground, destinazione azzeccata, qualcuno strimpella vicino alla scala mobile e mi sento accesa e mi guardo dentro fino in fondo. Giro la testa tutta a sinistra verso le vetrine, non ne salto una, mi ci specchio, entro a comprare un pezzo di sapone e mi perdo fra i profumi, le forme e i colori, magia perfetta; decido per quello azzurro con scaglie chiare che sfumano; poi mi fa il cartoccio, cinque pounds, ma adesso quel coso, fuori contesto, non sa più di niente. Svolto per una via stretta, c'è odore di cipolle cotte, dolcenausea, dolcenulla, dolcepanenpovero.

Amore mio dov'è la mia canzone? Mi fascio la testa col buio che cala e allungo il passo sul marciapiede sorpassando le altre anime che vagano in parallelo, fili sul telaio, storie diritte di uomini diversi. La mia piccola molletta a farfalla attaccata ai capelli, spero non cada, mi ci sono affezionata. Spero non prenda il volo e mi lasci.

Schiavo la porta ed entro e adesso la notte rimane fuori, la posso vedere dalla finestra tonda, notte panciuta e vigliacca… notte che invadi le strade semideserte e accendi lumini e umiltà e mi lasci ancora in attesa e mi riempi il ventre e mi proponi ricordi e mi restituisci il respiro lento. Chiudo gli occhi e sento forte l'amore ed il governo del relativo, il senso e il nonsenso tornano a formare un tutt'uno. Ti penso e sei sempre vicino. Ineluttabile desiderio.

Allora decido, esco, sì, incontro gente, regalo sorrisi, revisioni, controllata confusione, spazi, isolamento, tormento, sdoppiamento… torno a marciare e fischietto con lo sguardo sulle scarpe, le mani in tasca e la forza ancora intatta della mia libertà, realtà di sogni, vaghezze morbide e immagini che scorrono… e intanto i capelli mossi dal vento.

Raffaella Marini

 


 
 
 
 
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